卻是用極為纖薄柔韌的春膏箋折的。

        他將其拆開來，泛黃的紙上折痕深刻，藏在其間的一行墨色卻經(jīng)年不變：

        “時(shí)欲入冬，不知吾兒安康否？生而不能養(yǎng)你，吾心甚愧，昨夜聞你追問你母親，你為何無名，吾一夜輾轉(zhuǎn)，終不能寐，遂以此書相告，你尚未出世時(shí)，吾已為你取名為‘絨’，你并非是沒有來處的孩子，萬望莫以此自傷，為父愿你喜樂無憂，歲歲安康，此后若再有機(jī)會(huì)，為父必再寄書與你?！?br>
        末尾沒有落款，但折竹僅憑這字句，便知道這東西的來處。

        昏暗的光線里，折竹捏著那信箋起身，他側(cè)過臉，仿佛在那書案前望見一個(gè)小姑娘孤零零的背影。

        在樓閣欄桿處昏睡的道士再被石子擊中穴道，一人昏昏沉沉地揉著太陽穴睜起眼，打了個(gè)哈欠，卻見那窗紗上映出點(diǎn)滴黃綠的光影，他一個(gè)激靈，立即推醒身邊幾人：“你們快瞧！”

        幾人定睛一看，隨即面面相覷，提起來燈籠，將那道門鎖打開，一名道士大著膽子走進(jìn)去巡視。

        “是螢火蟲？”

        可是，

        什么？

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