夜里，我常常會拿起手機(jī)，在黑暗中盯著我們曾經(jīng)的對話框，指尖一度懸在鍵盤上，想再傳一條訊息，哪怕只是一句「你好嗎？」

        但還沒輸入一個(gè)字，理智就提醒我：這不會有任何意義。他早已不在那里等我了。

        我明白，那扇門已經(jīng)被他親手關(guān)上了，乾凈俐落，沒有猶豫。

        只剩我一個(gè)人站在門外，愚蠢地以為他還會回來。

        有時(shí)候我也會想，如果我能像他那樣狠心地封鎖，是不是就能少一點(diǎn)痛苦？

        是不是只要我狠一點(diǎn)，這些回憶就不會那麼清晰，每次提起就刺痛？

        可我做不到。

        哪怕他選擇不再見我，不想聽我說話，至少我還想用眼神，遠(yuǎn)遠(yuǎn)地記住他。像是在抓住最後一絲不舍，哪怕只是影子，我也想多看一眼。

        我還記得，那天我們在人群中不小心對上眼。

        他的眼神閃過一抹復(fù)雜——不是憤怒，不是冷漠，更不是疏離，

        而是一種疲憊，一種看不清卻讓人心碎的無奈。

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