他把那些畫布整齊地堆在角落，不再去碰，也不再提。

        有人問起，他只笑笑說：

        「他去旅行了。」

        語氣平淡得像說一件天氣預報的事。

        咖啡館里的音樂輕緩，吉他聲里帶著一點沙啞。

        他仍然每天七點開店，十一點煮第一壺豆。

        一切都在軌道上，卻又像少了什麼

        少了那個會推門進來、坐在靠窗位置、抬頭笑著說「我等一下要畫」的人。

        門鈴在那個午後輕輕響起。

        沈行之走進來。

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