這一次，沈歸沒有再問。

        他知道，有些答案，早已刻在靈魂里。

        你是我童年最孤獨(dú)的幻想，是我靈魂最坦蕩的欲望。

        當(dāng)青銅鏡徹底碎裂那日，我們終于學(xué)會(huì)用同一顆心臟跳動(dòng)。

        …………

        日子像書頁一樣翻過。

        沈歸換下了學(xué)生時(shí)代的衛(wèi)衣，穿起了熨燙整齊的襯衫。

        他租了間更寬敞的公寓，朝南的陽臺(tái)上擺著兩盆綠植。

        一盆茂盛，一盆卻總是半死不活地耷拉著葉子。

        “你倒是分點(diǎn)精力照顧它啊。”某個(gè)周末清晨，沈歸蹲在陽臺(tái)，戳了戳那盆蔫頭耷腦的綠蘿。

        身后傳來輕笑聲。

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