“先生。學生周既明，五年后，會再來長安。”

        裴宴把信折好，放進書架最上面那只盒子里。和那些寫滿又燒掉、燒掉又重寫的信放在一起。盒子里現在有兩樣東西了——那些寫給沈鶴洲卻沒有寄出的信，和這一封。

        一封學生寫給先生的、沒有等五年的回信。

        他蓋上盒子。

        窗外的月光照進來，落在那只盒子上。木盒的蓋子上刻著一行字，是裴宴自己的筆跡。刻得很淺，在月光下幾乎看不清楚。

        “吾兒，吾徒，吾命。”

        窗外的梆子敲過三更，裴宴還沒有回來。

        沈鶴洲躺在床上，睜著眼睛看帳頂。月光從窗紙透進來，把帳子上繡著的云紋映成一個模糊的輪廓。他數到第三十七朵云的時候，外面終于傳來了腳步聲。

        不是裴宴的腳步聲。

        裴宴走路是穩的。官靴踩在青磚上，聲音是沉的、實的，每一步都踩得很定。這個腳步聲輕，碎，帶著少年人特有的那種沒完全長開的步幅——像踩著石頭過河，每一步都帶著試探。

        門被推開了。

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