「嘶——」

        一聲清脆的摩擦聲，沈撤擦亮了一根火柴。

        微弱而橘紅的火光在他指尖跳動，照亮了他面前一張發(fā)h的黑白相紙。那種光亮非常微小，卻在極端的黑暗中顯得無b神圣。

        「這是我父親最後的作品。」沈撤看著手中那張照片，火光映在他深邃的眼底，「他以前拍風景、拍名流，追求極致的解析度。但在他看不見的前夕，他拍的是他五歲兒子的背影。他在照片里留下了無數(shù)微小的密碼，不是為了藝術(shù)，是為了在黑暗中給我留下一條回家的路。」

        火柴燃到了盡頭，沈撤的手指被灼燒得微微發(fā)紅，但他沒有放開，而是迅速擦亮了第二根。這一次，火光照亮了他手機螢?zāi)簧系囊粡堈掌鞘窃谀戏降拈w樓里，他閉著眼睛拍下的蘇小雨。

        「這張照片，是我閉著眼睛按下的。」沈撤看著照片中那個模糊、失焦，卻充滿生命力的nV孩，「我以前追求的是JiNg準，追求的是1/1000秒的定格。但那個nV孩教會我，攝影其實是修補。當你的心跳與被攝者的頻率達成共振時，即便看不見，你也能感覺到光在哪里。」

        老教授湊近看了看那張失焦的照片，臉上的嚴肅漸漸融化。

        「那是一種類似回聲定位的攝影。」沈撤繼續(xù)說，聲音在黑暗中激蕩，「當這個世界出故障時，攝影師不應(yīng)該只是旁觀者，而應(yīng)該是那個帶著顯影Ye的修理工。我的定義是：攝影，是兩顆心在黑暗中找到彼此的過程。光不只是用來看的，是用來溫暖彼此的。」

        最後一根火柴熄滅，室內(nèi)重新陷入黑暗，但這一次，空氣中卻流淌著一種溫熱的情緒。

        當燈光重新亮起時，三位評審依然保持著沉默。老教授看著沈撤，良久，才在評分表上重重地簽下了名字。

        內(nèi)容未完，下一頁繼續(xù)閱讀