那年春末，雨落得很細(xì)。

        書院外的石階常年，青苔從縫隙里探出頭來，像誰不敢說出口的心事。院里的梧桐葉剛長(zhǎng)齊，風(fēng)一吹，整片天都在晃。

        他第一次見到他的時(shí)候，是在抄書房。

        筆墨氣味濃得發(fā)苦，窗紙被雨水打得微微發(fā)白。屋內(nèi)坐滿了人，只有他來得晚些，衣角還沾著雨，站在門邊，像一個(gè)走錯(cuò)地方的人。

        有人不耐煩地說：“進(jìn)來。”

        他沒有動(dòng)。

        直到坐在最里側(cè)的那人抬起頭，目光從紙上移開，看向門邊。

        那一眼，極輕。

        卻讓他莫名心虛。

        “先生。”

        他低聲說了一句。

        那時(shí)候，他只是隨口的敬稱。

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