浴室門關上的那一刻，你才敢長長吐出一口氣。

        客廳里春晚還在繼續，主持人笑得很大聲，屏幕上煙花炸開一朵又一朵，可你整個人像被抽空了力氣，癱在沙發上，腿軟得發抖。

        后背的皮膚還殘留著他的掌心溫度——燙的、重的、慢條斯理地擦過每一寸，像在丈量什么屬于他的東西。

        你低頭看自己的手，指尖都在微微顫。

        剛才他蹲在浴缸邊，呼吸噴在你耳后，說“轉過去，我幫你擦背”時，你腦子是空白的。

        現在回想，才覺得心臟要從嗓子眼跳出來。

        你抱緊膝蓋，把臉埋進去，試圖讓熱度退下去。

        可越想越熱。

        春晚節目一個接一個，你卻一個字都沒聽進去。眼睛盯著電視，腦子里全是浴缸里的水聲、他指腹滑過脊柱的觸感、還有他最后那句啞得嚇人的“好了”。

        門忽然開了。

        他洗完澡出來，只裹了條浴巾在腰間，水珠順著胸膛往下淌，腹肌線條在燈光下清晰得過分。

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